Любов — це дорога без кінця,
де кожен крок — удар серця,
де руки шукають рук в темряві,
і тілом ми розмовляємо в ночі.
На рілля почуттів упаде зерно,
і виросте щось дике і священне,
щось невимовне, гарне і печальне —
це буде ми, це буде мій закон.
Тулити в грудях весь світ без слів,
коли жінка спить голос твій стушував,
і ти уже не той, хто був —
тобою стала вона, ти став нею.
Вуста як свічки, що горять в темні,
палять губи до крові і болю,
і ти не знаєш, що робить воля,
коли цілуєш осінь на устах.
Твої очі — криниця всіх моїх криків,
туди я падаю, немов птах з крил,
і там я тонувати готовий мить,
щоб більше вже не встати ніколи.
Серце як двір, де грають діти,
грають в життя, в беді і в смерть,
а я сиджу на сходах вечір,
слухаю, як вона дихає в сні.
Без тебе я — порожня хата,
де вітер грає в щілинах стін,
де не було нікому жаль,
де ніхто не згадує мене.
Кохання — це знак на грудях,
червоний, як кров, як вино, як мак,
і я його носю, немов distintivo,
і кожен знає про мою болючість.
В ночі наші тіла — як річка,
що тече кудись в невідомість,
і ми плаваємо один в одному,
забуваючи про берег, про світ.
Я б змінив весь світ на одне слово,
що вийде з твоїх рук і з твого рота,
одне слово про те, що ти теж
не спиш і думаєш про мене.
Amor mortis — смертельна люба,
кохання, що гріється в грудях,
як брухт розпечений, що палить,
і ти готовий горіти в ньому.
Залізна нема — твоя спина,
коли ти від мене тиша і холод,
і я сиджу, як собака верний,
чекаючи, коли обернешся.
Слова як кулі, що вилітають,
рвуть шкіру, входять у м’ясо,
і ти не знаєш, як це болить,
поки сам не постраждаєш.
Твоя тіло — географія, яку я вивчаю,
кожна морщина — гірський хребет,
кожна грудь — залив золотий,
і я мандрую по тобі, як дослідник.
Кохання — це нарост, що росте,
вростає у плоть, у кістки, у серце,
і можна його вирізати, але залишиться зараза,
залишиться біль на все життя.
В кімнаті пахне твоєю присутністю,
хоча тебе давно нема з мною,
але запах залишився в подушці,
і я сплю з твоїм духом.
Губи твої — мов землі,
де щось росте, живе, дикіє,
і я копаю ногтями твоє устам,
шукаючи золото всередині.
Ми як дві речі, що не можуть бути разом,
як вода і вогонь, як день і ніч,
але ми все одно горимо,
все одно тонемо разом.
Писати про тебе — це каяття,
це мазання крові чорнилом,
це розповідь про те, як ти мене зруйнувала,
як я упав, і вже не встану.
Твої руки — як клітка,
в якій я хочу провести життя,
як тюрма, що не болить,
як дім, де я безпечен.
Кохання без імена — це те, що у мене,
це поза, це біль, це дихання,
це те, що не можна сказати,
тільки показати рубцями на грудях.
У тебе вуста як доля,
як щось дане мені від Бога,
і я їх цілую і вклоняюся,
як святощам, як древнім божкам.
Ти мене касаєшся, і я горю,
щоправда, холодніють мої руки,
щоправда, твоя дотик — як смерть,
але я б дозволив тобі казнити мене.
Я буду чекати на тебе під дощем,
буду стояти, поки не почну гніти,
буду звати твоє ім’я в темряву,
поки вона мене не проковтне.
Вічна безсоння — це теж кохання,
це коли ночі жгучі і довгі,
когда тіло розпалене від думок,
і серце — як барабан божевільного.
Твоя тінь на стіні — це все, що залишилось,
це привид, що шепоче в куті,
і я розмовляю з тобою через стіну,
розмовляю з твоєю тінню.
Я знаю твоє ім’я, як заклинання,
як ключ до всіх дверей моєї бази,
як ім’я того, кого я чекаю,
коли помирати буду вночі.
Любов як метро — ми виходимо на різних станціях,
і ти їдеш далі, не озираючись назад,
а я сиджу на платформі і жду наступного поїзда,
що, можливо, не прийде ніколи.
Це не кохання, це щось гірше,
це жага, це заздрість, це боль,
це коли ти мене споживаєш,
і я дозволяю собі бути з’їдений.
Останній вірш про тебе — це вибачення,
це прощання з тобою на папері,
це смерть всього, що було між нами,
це крапка в кінці довгої оповіді.
